ojos claros

Ayer me costaba, como subir una cuesta empinada, celebrarlo con mi jefe y mis compañeros de trabajo, me costaba poner una cara estupenda cada vez que sonaba el móvil, me costaba mostrar ilusión por los regalos que me había comprado mi familia. Ayer fue mi cumpleaños.

El fin de semana pasado estuve en el cementerio de mi pueblo y me sorprendió la desacostumbrada cantidad de gente que estaba limpiando las tumbas. Después lo comprendí. Las limpian el fin de semana antes de "los santos" porque el fin de semana que viene se visten de domingo, que en mi pueblo es vestirse de boda como poco, se enjoyan y compran el ramo de flores más grande y más ostentoso que encuentren. Van al cementerio a ver y a ser vistos, igual que se va a la feria. El día de los muertos no van al cementerio a ver a los muertos, van a ver a los vivos.

Nunca he sabido escupir. Yo veo a los hombres como dios manda que sin inmutarse, mientras andan por la calle, sin ni siquiera apartar la mirada del prójimo lanzan el escupitinajo con un fuerza sobre natural, como una bala y encima creo que aciertan con el objetivo que ni siquiera han visualizado.
Yo no sé lanzarlo con fuerza, con lo cual si no me preparo bien mentalmente se me cae encima, como si fuera una baba incontrolada. No me gusta escupir, pero cuando tengo un gargajo en la boca, un moco verde o amarillo que me ha llegado de la nariz y no ha continuado por la garganta, tengo que escupirlo. Y lo peor es que me da vergüenza hacerlo en la calle, así que lo mantengo en la boca hasta que encuentre un sitio discreto, que no me vean expulsarlo y donde no decore demasiado, tipo arriate de un árbol o entre dos coches aparcados. Y por supuesto tengo que pararme porque si voy andando muy de prisa (como siempre) puedo acertar a escupirme a mi mismo en mi misma cara. Lo más difícil es elegir la cara de dignidad y a la vez de completa inocencia una vez desinflados los carrillos.

Discutimos sobre la palabra "querer", intentando poner los límites y mientas sujetas mi mano y tu mirada explica más que las palabras.
Gracias.

La tarde está gris y apetece cruzar las piernas sobre mi sofá blanco, oler las tazas de café sobre el arcón, buscar tu mano y escuchar el silencio.

Me he hecho el valiente, me he creído que podía recordar solo lo bueno, poner filtros en la memoria, pero no existen, hay cajas que todavía no puedo abrir ni palabras que leer.

Un intensisimo y profundo olor a incienso me envolvió permaneciendo incluso durante un tiempo después de haberme marchado. En la entrada un gran recipiente donde los pétalos de todos los colores flotaban entre las velas. Nuestros pies descalzos acariciaban las suaves alfombras y una lluvia de cojines de seda multicolor había inundado el suelo del salón donde nos recibieron.
Tras los músicos sentados en el suelo, como todos nosotros, un pequeño altar donde se mezclaba la luz, las flores y los aromas. E igual que el incienso inundaba cada rincón, la música al principio salmódica y repetitiva y después rítmica y penetrante invadió no solo el exterior, también por dentro. Como un sueño que sin darte cuenta te vence y ya eres suyo.
Mientras no podía dejar de recorrer con mi mirada los pliegues de los "saris", el brillo de los bordados sobre las sedas, los abigarrados diseños de los cuadros en las paredes, los movimientos imperceptibles de algunos invitados, la sonrisa misteriosa y ascética de la anfitriona, el éxtasis místico de algunos rostros.
Y después la cena; un nuevo salón, más exquisitez desplegada en la cuidadosa y milimétrica presentación de la comida, solo vegetariana, en la elegante vajilla y en la decoradisima cubertería. Sabores que seguían transportándome a otro mundo lejano y ajeno, oscuro e impenetrable y embriagador y fascinante a la vez.
Demasiadas sensaciones para dejar de sentirlas de golpe, todavía algunas me siguen acompañando esta mañana.

Unos días antes de marcharme a Milán me encontré (si, vale, me encuentro muchas cosas pero es que miro mucho) el billete de un abono transportes anual B1 y para que veáis que no soy tan buenisimo me lo guardé y naturalmente empecé a utilizarlo; al principio con un poco de miedo por si me pillaban, porque lógicamente no tenía el carnet que debe acompañarlo, pero luego me he pasado todo septiembre viajando gratis la mar de contento y pensando que de aquí a final de año me iba a ahorrar más de 20.000 pts (sigo hablando en pesetas porque yo soy muy antiguo).
Pues el sábado pasado se me encasquilla el jodio billete, llega un guardia jurado que quería ganar el premio al empleado más eficaz del Mcdonals y me coge el billete, me pide el carnet (que por supuesto no tenía) y me lleva a la taquilla, allí se niegan a devolvérmelo a no ser que les presente el carnet, les digo que enseguida vuelvo, que lo tengo en casa.
Pero hete aquí se me ocurre que si se lo complico igual me lo devuelven. Les exijo que me den un recibo (si, Vireta, en las situaciones patéticas a mi me da siempre por pedir recibos) después de discutir me dicen que bueno pero que les deje mi DNI, es en ese momento cuando soy consciente de que la estoy cagando cada vez más, pero ya metido a digno no hay quien me gane y les digo que si no se fían de mi yo tampoco de ellos y que me lo den ellos a mi (la taquillera y el guarida jurado), a todo esto el vestíbulo se iba llenando de curiosos. Que tengo una especial atracción para atraer al público. Me dicen que sin el carnet que tenían que llamar a la Policía, y efectivamente la llaman.
Y yo allí, pillado de marrón con un abono fraudulento y sin documentación (no llevaba el DNI), así que monto un pollo que me rió de los que montan mis vecinas, y me encamino hacia la salida pegando gritos de indignación, y detrás de mi como una exhalación el guardia jurado y el jefe de estación. Todo mi afán era escapar antes de que llegara la poli, y todo el afán del segurata era retenerme. Así que en el culmen de la arrogancia le exijo al vigilante que ni me roce o le denuncio y no sé como lo hice pero a pesar de que la mole del jurado no se quitaba de en medio conseguí coger las escaleras arriba, con las piernas que parecían batidoras.
Soy lo peor. Lo sé

Ya he dicho en otra ocasión que el piso que está junto al mío lo ha alquilado una comunidad de vecinos que está en rehabilitación y lo van ocupando por temporadas más o menos cortas los vecinos, según van haciendo las obras en sus casas.
Los anteriores vecinos, de los que también he hablado, me buscaron antes de marcharse, para agradecerme los favores (dejarles las cuerdas de la ropa y poco más), para ofrecerme su casa nueva, darme su dirección y quedar como amigos.
Anoche, a las tantas, mis nuevos vecinos tenían montado otro pollo, de los que ya llevan unos cuantos en los pocos días que están viviendo en mi portal. El padre gritando más que nadie para hacerse oír por encima de las hijas, tratando de que se callaran. La madre llorando, destrozada e incapaz de hacerse con la situación, las dos quinceañeras discutiendo por la ropa como siempre y yo con unas ganas locas de salir, llamar al timbre, cruzarle la cara a cada una de las niñatas sin mediar palabra y volverme a casa con la satisfacción del deber cumplido.

Hace algo más de un mes, unas horas antes de coger el avión desde Milán, aprovechando el poquito tiempo que tenía pasé por el Duomo , encima de un banco me encontré un monedero lleno de dinero. Los euros habían desaparecido (en caso de haberlos habido) pero había un buen montón de billetes grandes de dólares que ni siquiera conté y por supuesto ningún documento que me diera una pista del dueño.
Me acerqué a la sacristía, cuya puerta estaba abierta pero tenía un cordón que impedía que los turistas se colaran, desde ella traté de llamar la atención y que alguien atendiera sin conseguirlo, así que me dirigí hacia la entrada donde había unos señores trajeados con el distintivo de la catedral, cuando enseñe el monedero y expliqué que me lo había encontrado me llevaron a los policías que estaban registrando uno a uno a cada turista y pasándoles el detector de metales (hacía poco de las bombas de Londres). El policía me dijo que le acompañase, que tenía que hablar con jefe de los policías, que no estaba donde se suponía y tuvimos que ir a buscarlo dando toda la vuelta a la catedral y esperar un rato. Cuando repito otra vez toda la historia me pide mi documentación y mis datos para hacerse cargo del monedero, entonces yo le pido un recibo por su entrega, me dice que si me pienso que la policía italiana es como la española, naturalmente discutimos y después de un buen rato casi tuve que suplicar que se quedaran con la cartera llena de dólares. Por supuesto el poco tiempo que me quedaba de disfrutar de Milán ya había desaparecido.
A la mañana siguiente, ya en Madrid, en un banco de la iglesia de mi vecino Jesús de Medinaceli, me volví a encontrar otro monedero, esta vez, solo unas pastillas y algunas monedas sueltas.
¡Algún mal imperdonable he debido cometer en la vida para no parar de encontrarme monederos en las iglesias!